wunderland der stillen nacht
wo sterne blind sind,
wolken sich nicht trauen zu glauben.
es ist ein ort des ewigdunklen
trauerliedes, gesungen von
den propheten heiliger ignoranz.
ein ort der blendendkalten
wahrheit, niedergeschrieben von
beamten die sich den wahnsinn
auf die wehende Fahne schreiben,
niemals höher als Halbmast,
nie ehrlicher als nötig.
Das Land dampfend schwefliger
Lügenflüsse, pulsierend, schwarz,
wie falsches Blut in Schlagadern.
Idyllische Wälder tödlicher Formlosigkeit.
Ein dichter Dschungel aus Spielerei
und verführerrischem Falschspiel.
Es entsteht eine Illusion, es bleibt
ein Trugbild, verzerrt, geschminkt.
Städte, Kolonien gedankenloser
Stumpfsinnigkeit, verdammt zu dienen,
vergessen, vergessend und verloren.
In und mit sich selbst.
niemand ist, was er denkt zu sein
in dem Land der unendlichen Kunst
der schwarzen Malerei. Ein Tintenklecks
ist alles, was bleibt. Tote Farbe
auf totem Grund.
Ich denke, also stör ich. Irrsinn
irrt durch alle Gassen, bleibt nicht stehen
kann nicht lassen, alle zu vergiften,
mit dem Antrieb zu zerstören, was geliebt,
was wichtig und verletzlich. Nehmt
einander was ihr braucht, seht zu wie
ihr vernichtet was euer liebstes sein
zu scheint. so denn will ich nicht bleiben,
wo leben nicht möglich, wenn doch nicht
erwünscht.
)
